Diablo » 06 янв 2006, 04:24 |
Воть.. зашёл сюда к вам... в эту тему.
Просто вспомнил стих, что мне донажды.. кинул по асе Фрио. За что ему огромное спасибо... Написала его Ахматова... Шикарный стих, на самом деле.. И.. в эту тему.. Но грустный. но шикарный.. Но.. ГРУСТНЫЙ!! Но.......
В общем.. сами для себя решайте... Я решил.. кажется...
Или.. это я всё о том же?
Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая-как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают...
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И, задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Всё к лучшему...
Мне не нужно, не нужно совета
Как мне стылую грудь растопить,
Но в аду вы не ждите ответа,
Отчего я не смог светло жить.
Автор - Flebustiere.
_____________________________
Шизоидный брат Бродяги =))
Тогда было бы проще многим... =((
