Мой пыльный угол

[schraii]

1 день=один рассказ. многие кажутся неоконченными..но на самом деле они такими и задумывались. жду критики.

[schraii]

Бесконечная любовь


Старик снова нагибается ко мне. Что то хрипящее было в этом дыхании. Будто наждачкой водят по лицу. Ты выйдешь? Нет. Отвечаю я, потому что действительно никогда отсюда не выйду. Его выцветшие, полуслепые глаза зацепились за зрачки. Но только на секунду. Он ушел. Молча, без лишних слов. Но в этом молчании было столько печали, столько невысказанности… Он ушел. И никогда не вернется. Я оглянулся. Пол завален пустыми бутылками и пакетами. В комнате невыносимо душно. Отвлекая зрение, поблескивает монитор компьютера. Десять лет. Десять лет я не выходил из этой комнаты. И теперь я остался совсем один. Я и шум. Из-за него я здесь. Шум-часть меня. Часть этой комнаты. Эта комната – я. Все в ней стоит так, как стоит. И по другому стоять не может. Сдвинуть на миллиметр – и все. Десять лет я ищу. Десять лет я безнадежно влюблен. шум. Он говорит со мной. Говорит что я должен найти Ее. Илнесс. Без нее не было бы меня. Она – моя жизнь. Она приходит ко мне в моих снах. Любовь. Но стоит мне задуматься стоит только понять что ее нет – и я умру. Без смысла теряется и сама жизнь. Но сейчас я бессилен. Я не могу жить. Моя жизнь сейчас похожа на момент слабости, и бессилия который приходит после вспышки ярости. Я с трудом перемещаюсь по комнате. Живу на таблетках. Я – никто. И не смог бы ни кем стать. Эти десять лет я стоял на развилке. Илнесс или Смерть. По моим щекам потекли слезы. Я вижу ее как живую. Вот она лежит на могиле, волосы ее раскидало ветром. В ее огромных глазах плещется луна. Она в задумчивости. А потом она смотрит на меня… Вот она сидит среди окурков и мятых банок на лестничной клетке и плачет. Мне невыносимо жаль ее. И я умираю. Последний раз окинув комнату долгим, внимательным взглядом и улыбнулся. Она здесь, в этой комнате….

Двадцать восьмого марта 2005 года в квартире на таганке обнаружен труп. Самоубийство. Мальчик пятнадцати лет вскрыл себе вены осколком бутылки.

Четвертое апреля. На стекле найден отпечаток пальца. Отпечаток не принадлежит покойнику…

[Jeya]

Очень неплохо, знаешь, мог бы поробовать даже взять это за основу большого рассказа. К тому же при прочтении истории возникает впечатление, что это еще не конец... Имя Илнесс мне нравится ждем-с еще

[schraii]

Jeya, пытался большой рассказ написать.тоже про любовь.тоже про безнадежную. перепечатать надо...а эта закончена. да и вообще я длинные не пишу.

[Ashed]

Трогично. Сурово. Правдиво. И как всегда безвыходно....Мне нравится

[Red]

Illness (Болезнь)?
Хорошенькое имя для девушки...

[schraii]

Red, Иллнесс - имя моего идеала. Она присутствует во многих рассказах.

[schraii]

Тикания часов

Глаза открылись. Я стоял в своей комнате и думал об обрывках. О ее словах. О том, как ветер когда – то бил в лицо. Давай! Дай ему! Не отпускай! Быть может, я в ту минуту ни о чем не думал. Смотрел на часы. Наблюдал за временем. Держал его в руках и ронял. Снова и снова. СЛУШАЙ!! ТЫ ДОЛЖЕН ВСЕ ПОНЯТЬ!!! Стрелка покачнулась и переместилась двадцать четыре раза. Я был на улице. Шел в бездонные пустыни этих переулков. Я вспоминал, как все было. Или не было.
Быть может в моей жизни чего то не хватало? Может я пропустил что нибудь? Нет. Я помнил ее глаза. Ее затуманенные слезами глаза. Тогда я ничего не понимал. Не мог понять. Кто-то из них сосредоточенно думал о лужах. О том, как они похожи на глаза. О том, что они отражают небо. О том, как падал Сэм. Как медленно он падал. Прости меня. Я не хотел. Как уверенно мы убегаем от безумия, чтобы найти выход, не допуская, что оно и есть выход. Как, медленно не задумываясь, падают капли дождя, чтобы насмерть разбить свою оболочку о землю. Другой размышлял о том, что нет зрячих. Что все мы слепы. Об уродливости мироздания. О миражах и отражениях. ТЫ ДОЛЖЕН… ТЫ ДОЛЖЕН!!! Я шел. Я не мог остановиться и продолжал идти. Остановка значила смерть. Остановка значила восприятия повторения времени и пространства. Отражение глаз в зеркале. Отражение зеркала в глазах и снова в зеркале. Прощай.… О да… я помнил ее глаза. Океаны глаз. Бессмысленное тиканье часов. Крик. Снова тиканье. Я думал о том, что часы тикают, чтобы сводить людей с ума. Чтобы о них не забыли. Чтобы о них никогда не забыли. Я помнил больницу. Помнил, как мой друг согнулся пополам. Кукла. Подумал я тогда. Мой друг превратился в куклу. Какими отрешенными были его глаза. Помнил, как он смеялся. Диким, раскатистым таким смехом. Но нет… всего этого не было. Я пытался забыть это, но время, с такой легкостью стирающее грани и контуры отказывалось стирать сущность. Я пытался умереть, но смерть отвернулась от меня. Я помнил ее глаза. И продолжал идти.

[Ashed]

Быть может в моей жизни чего то не хватало? Может я пропустил что нибудь?

Мне это знакомо.....

[ARCTIC]

в 1 рассказе концовка прикольная ,а я вот когда мне было 9-10 лет тоже рассказы писал,про жизнь,любовь,про семью,но куда-то всё это пропало,как жаль,я не могу этого найти,наврное больше я не найду тех строк,тех строк котрые были написаны рукой ещё довольно маленького мальчика,они были написаны от души,никто,никто не знает где сейчас эти порванные пожёванные,бумажки,никто может даже сам Бог незнает,наверно они где-то в пыльном углу заброшены,забиты туда как маленький никому ненужный щенок,все в паутине,возможно когда я найду их,мне станет легче,вспомниться былое и придёт новое я пойму как молод был,то что мне можно продолжать писать рассказы можно,то что будь я маленьким человеком что-то понимал,что-то смыслил в этой жизни,в этой любви,будучи да же не имея её...

[schraii]

Мысли

Я умираю от одиночества. Люди отворачиваются от меня чувствуя отвращение. Мои поступки наносят только вред. Но что такое вред? Черное-всегда белое. Белое-черное.Вы можете не понять меня. Я не уверен. Я в чем не уверен. Не во что не верю. Нельзя верить тому, что в одночасье может исчезнуть. Что может продать тебя. Я боюсь своего отражения, боюсь темноты, я боюсь что стоит мне тоьлько обернуться и все кончится. Что все? Жизнь. Та самая липкая и тягучая жизнь которая опутывает нас паутиной зла. Невыносимой, гудящей паутиной. Жизнь похожа на кривую. Слова пик тьмы справа пик света. Человек выбирает свой путь, следует ему не подозревая, что скатывается в центр. В серость, сырость, пасмурность. Что он превращается в аморфное тело, которому ничего не нужно, никто не нужен. Которое никого не любит. Не Ненавидит. Жизнь выдергивает из наших глаз слезы. Она рубит наше сознание своими кольцами. Повторениями. Она въедается кислотой в наш разум, заставляет сходить с ума. Те, кто не выдержал, умирают. Остаются только сильные. Я, вы. Невозможно выжить в мире лжи, порока отчаяния. Но мы живем. Миллиарды тонн информации давят на неокрепшую коробку сдавливая мозг. Мы забываем что самое главное – жизнь. Не та жизнь которая душит нас бессмыслицей. Другая жизнь. Свободная жизнь. Вы знаете…я не верущий. Я не верю в бога, в рай и ад. Я знаю. Там ничего нет. Но…нельзя быть уверенным. Любовь. Что может быть прекрасней любви? Что может быть хуже? Я – ненавижу эту вашу любовь. Эту вашу любвоь….Я Хочу Любить. Я найду ту которая сможет понять меня. С которой я смогу поделится своей болью. Которую я мог бы прижать к своей груди и умереть. Умереть. Как много мы думаем о смерти и как мало в ней понимаем. Смерть не старуха с косой. Жизнь – это смерть. Все мы умираем, но с разной скоростью. Люди меняются. Все люди потеряны. Я знал…становятся другими. Одинаковыми. Серыми. Я меняюсь. Мое сердце ноет. Я не хочу меняться. Я хочу оставаться таким как я есть вечно. Я хочу чтобы вы Поняли меня. Обернись назад. Что ты там увидишь? Ничего…Сзади ничего нет. ИИ ничего нас не ожидает. Ковер свертывается сзади и разворачивается спереди. До звона в ушах. До помутнения в сознании. Ты знаешь, как тикают часы? Как одинаково они тикают? Ты думаешь, так будет всегда. Мне нужно было это написать. Мне стало легче. Мое сердце забилось сильнее. Болью. Как ты прекрасна. Нет ничего прекраснее боли. И свободы. Я вижу в этом романтику.

[schraii]

Ярость

Посреди площади стоял человек с длинным ножом. Он убивал. Вся площадь была в крови. Изрубленные трупы валялись на площади. Ненавижу! Ненавижу! Убью! Орал человек его лицо было заляпано кровью и слезами… От него исходили волны энергии неподвластной простому человеку. Он был дьяволом. Он рубил, не переставая всех. Женщин. Детей. Стариков. Он хохотал и его смех был страшен. Страшнее ножа мелькавшего в руке. Этот хохот был холодным как смерть и каким-то…веселым. На лицах люде которые были на площади висел страх. Они были бледны как у утопленных и грустны как осенний дождь. Они не разделяли горя или радости человека рубившего людей. Они не испытывали ничего. Только страх. Инстинкт жизни вопил в их мозгах. Беги!!! Беги!!! И они бежали. Они бежали с невозможной скоростью. Они были безумны. Разрушая, снося всех на своем пути, они были во много раз страшнее человека посреди площади и его смеха. Кто-то не мог понять, что происходит и стоял, смотря равнодушным взглядом в сторону. Картина эта была похожа на сон шизофреника. Кровь, кровь, кровь. Кто бы мог подумать, что в людях столько крови??? Невероятно! Человек смеялся, ему было весело. Он был в ярости. Бездумная ярость стерла тонкую грань между разумом и инстинктами. Он был самим собой. Вот как я должен жить! Вопил он. Его прекрасные голубые глаза были черными. Он плакал. Где-то неподалеку, человек с угрюмым лицом и глазами цвета пыли молча целился. Он осознавал что делает. Он был психом. Он нажал на курок и смеявшийся человек упал. На площади воцарилась гробовая тишина. Человек дернулся в последний раз и замер с окровавленным ножом в руке и радостью на лице. Его ярость была выпущена. Его месть была осуществлена. На следующих пяти секундах взрывался вопль. Визг людей видевших смерть. Они бежали Их заляпанная кровью одежда развевалась на ветру как длинные черный шарфы ночи. Люди бежали быстро. Они убегали от нереальности к жизни. К быстрой жизни. Угрюмый человек отвел взгляд от стекла. Его пыльные глаза улыбались. Он был счастлив. Он убил. Он выместил ярость. Все убежали, а на площади осталось два радостных человека. Где-то громыхнул гром и начался дождь. Вода смешалась с кровью и потекла по дороге ручьями. Обескураженные трупы были секундантами. В бое не было победителей. Угрюмый человек посмотрел на небо и засмеялся. По пустынной улице разнесся звонкий металлический смех. Так должно было быть. И так было.

[Ashed]

Человек выбирает свой путь, следует ему не подозревая, что скатывается в центр. В серость, сырость, пасмурность. Что он превращается в аморфное тело, которому ничего не нужно, никто не нужен. Которое никого не любит. Не Ненавидит. Жизнь выдергивает из наших глаз слезы. Она рубит наше сознание своими кольцами. Повторениями. Она въедается кислотой в наш разум, заставляет сходить с ума. Те, кто не выдержал, умирают. Остаются только сильные. Я, вы. Невозможно выжить в мире лжи, порока отчаяния. Но мы живем. Миллиарды тонн информации давят на неокрепшую коробку сдавливая мозг.

Жуткая правда нашего бренного существования.....

[schraii]

Комнаты (дневник который никогда не кончится)

Декабрь 21
Я пытался умереть. Так это начиналась. Медленное время. Бредовый ракурс. Кухня. Нож. Последние мгновенья казались. Так. Близко. Колкости в адреса. По адресам. Ухмыляюсь. Все колкости нужно немедленно доставить по адресам. Меня пробирает смех.
Декабрь 22
Дым. Должен быть. Люди мелькают очередями. Партиями. Магазины. Улицы. Все порвано. Весь мир порван к чертовой матери. А в место разрыва можно совершенно спокойно упасть. Мысли. Эти странные мысли посещают меня. Просто. Как простыня. От слова просто. Белое. Или кровавое. В углу начало происходить. Я люблю когда происходит. Сейчас, появится. Я уже вижу, поблескивает. Да, это действительно оно. Появл
Декабрь 24
Французский. Гррррррасирует. Я счастлив сегодня. Действительно счастлив! В комнате один - снег. А во второй все так же солнечно! Агрыенннаоор! И Кха!
Декабрь 25
Как темно. Какие вы белые. Твари. Зажмусь в угол, зажмурюсь и не вижу их. Но эти лица. Они повсюду. Они режут меня сквозь веки. пилят. Скорее бы происходило. Но сегодня не происходит. В полу дыра. Холод выыыуууу дует. Страшно. Заберите меня отсюда! Заберите! В такие секунды я всегда зову Сира. Сир! Монсир! А он улыбается. Сир! Сир! Помехи. Помезю, сир! Я начинаю плакать. Сир! Сир, монсир!
Декабрь 26
В комнате номер один холодно. Вторая закрыта. Мне кажется, я делаю что-то важное. Я должен выспаться. СПать спать спать. Да, сир?
Декабрь 27
Да вот оно. Я нашел шар. На полу темно но он светит изнутри. Главное, удержать его. Иначе он может и покалечить. Он же злой. И механический. Но ничего, мы с ним поладим...я бирку ему наэто...повешу...да...только бы додержать...
Декабрь 28
Я держу его! Держу! Пальцы белые-белые как небо. О боже! Какой же он скользкий! Вторая комната открывается. Что то интересное...
Декабрь 29
Шар исчез. Снова темно. Я не могу в это поверить. Становится темно. Опять. Сейчас будет больно. Так всегда. Бу.Де.Т.............
Январь 03
Я что-то понял. Что-то. Главное? Нужно это обдумать.... За последнее время многое получается необдуманным. Нужно рассказать об этом своим полиэтиленовым друзьям. В темноте ходить опасно. Можно порезаться и умереть? Я начинаю кричать. Вопли вылетают слюнявыми брызгами. На потолке растекается пятно. Я В панике. Неужели опять эта боль? Боль красная и? Или нет? Нет, боль белая. Белая как это проклятое. Небо. Белое это почти всегда смерть. Из пятна что-то течет. Я могу утонуть. Кричу снова. Но кому? В комнатах-сумерки.
Январь 04
Я кажется не один. Здесь всегда был мальчик. Со мной. Я всегда видел его но не обращал внимания. Он постоянно молчит. И достает. Таблетку. Всегда одну. Из-за спины. Это так любопытно....Причем она всегда белая. Иногда похожа на монетку. Иногда нет. Но белая. Да...И если бы пятно было сухим, все бы превратилось в пыль. Потому что оно- это в принципе все. Ведбь, если подумать, оно уже такое большое, что кроме него ничего нет. Все- часть пятна. Я - не я. Я - пятно. Мальчик снова достал белую таблетку. А может правильнее будет пятномальчик достал пятнотаблетку? Да, пожалуй так будет правильнее. То есть, пятноправильнее.

[schraii]

Ревность

Может, не заметила? А вдруг? Всякое бывает. Косые лучи заходящего солнца причудливо освещали кухню среднестатистической московской квартиры. Ведь Светка раньше ушла. Единственное что наводило на мысль об измене – помада оставленная ей на журнальном столике. Федор нервно теребил салфетку в руках. Жена продолжала молчать, нарезая овощи. Ну почему, почему эта сварливая особа вечно встает на пути его со Светкой счастья? И зачем он женился так рано? Дорогой ты сегодня какой-то нервный. Что-нибудь произошло? Притворяется, сволочь. Или действительно она ничего не заметила? Холодная струя потекла у него по спине. Он сглотнул и невнятно сказал. Нет, что ты? Все нормально. Просто я немного приболел. И для подтверждения кашлянул. Приболел, да? – ему показалось, что увидел в ее глазах гневные искры. Она резко швырнула мясо на стол. Федор дрогнул и напрягся. Он начал медленно вставать из-за стола. Что она хочет сделать? – кричало у него в голове. Что сейчас будет? Внезапно жена выхватила огромный мясницкий нож. В глазах е стояли слезы. Она убьет меня. Надо действовать. Быстро. Федор как ветер метнулся к столешнице и зажал в руках кухонный нож. Не обращая на него внимания, жена подняла нож над головой готовясь к удару. Федор оказался проворнее Он нагнулся и, чувствуя, что не владеет собой, сделал резкий выпад вперед. Жена упала. Тихо звякнул нож. Возникла громкая тишина. Федор стоял с окровавленным ножом в руках, а из под жены лежащей на полу растекалась темная лужа. Сказать, что он был напуган? Шокирован? Изумлен? Не одним словом нельзя описать то чувство которое испытывал Федор убив свою жену. Его медленно пронзал холодный стержень страха…