В чём смысл вашей жизни? (конечная цель)

**TESSA** » 24 июн 2007, 12:54 |

Смысл в жизни:осмыслить неосмысленное чтобы имело смысл. :nut:

**Линда** » 24 июн 2007, 13:04 |

Смысл жизни в том,что она заканчиваеться

**Майя** » 26 июн 2007, 14:24 |

иногда думаю смысл нашей жизни, в том же, в чем смысл существования дерева, травинки, кошки, собаки - оставить поле сябя следующую жизнь. Может когда нибудь мы узнаем конечную цель всей этой круговерти, но пока не знаем, для чего-то и кого-то нужно :roll:

**Heather's Lover** » 26 июн 2007, 15:20 |

А на.. дописали "(конечная цель)" теме? Не было ж раньше...

**Алиса** » 26 июн 2007, 19:22 |

Пить, курить, ругаться матом и сдохнуть в одиночестве на свалке. (с)
Не может быть конечной целди, если ты, конечно, не пилот-камикадзе.

**Heather's Lover** » 26 июн 2007, 22:43 |

*censored* by Lover

**Garin007** » 27 июн 2007, 23:06 |

найти себе пару что бы генетически страсть передать.

**Ashed** » 28 июн 2007, 01:12 |

Для начала найти смысл в самой жизни...

**Angelslayer** » 28 июн 2007, 19:14 |

вот как раз найти смысл жизни и есть моя цель. перпетуум мобилле ,короче)

**Delusion** » 29 июн 2007, 21:53 |

Майя писал(а):иногда думаю смысл нашей жизни, в том же, в чем смысл существования дерева, травинки, кошки, собаки - оставить поле сябя следующую жизнь. Может когда нибудь мы узнаем конечную цель всей этой круговерти, но пока не знаем, для чего-то и кого-то нужно

Майя, возможно.

Пока лежал в больнице перечитывал "451 по Фаренгейту" Рэя Брэдбери. По-моему, очень хорошо сказано:

"— Послушайте, что я вам скажу, — ответил Грэнджер, беря его под руку, он шагал теперь рядом, помогая Монтэгу пробираться сквозь заросли кустарника. — Когда я был ещё мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. Он был очень добрый человек, очень любил людей, это он помог очистить наш город от трущоб. Нам, детям, он мастерил игрушки, за свою жизнь, он, наверно, создал миллион разных вещей. Руки его всегда были чем то заняты. И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нём, а о тех вещах, которые он делал. Я плакал потому, что знал: ничего этого больше не будет, дедушка уже не сможет вырезать фигурки из дерева, разводить с нами голубей на заднем дворе, играть на скрипке или рассказывать нам смешные истории — никто не умел так их рассказывать, как он. Он был частью нас самих, и когда он умер, всё это ушло из нашей жизни: не осталось никого, кто мог бы делать это так, как делал он. Он был особенный, ни на кого не похожий. Очень нужный для жизни человек. Я так и не примирился с его смертью. Я и теперь часто думаю, каких прекрасных творений искусства лишился мир из за его смерти, сколько забавных историй осталось не рассказано, сколько голубей, вернувшись домой, не ощутят уже ласкового прикосновения его рук. Он переделывал облик мира. Он дарил миру новое. В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.

...— Мой дед говорил: «Каждый должен что то оставить после себя. Сына, или книгу, или картину, выстроенный тобой дом или хотя бы возведённую из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что то, чего при жизни касались твои пальцы, в чём после смерти найдёт прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращённое тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив». Мой дед говорил: «Не важно, что именно ты делаешь, важно, чтобы всё, к чему ты прикасаешься, меняло форму, становилось не таким, как раньше, чтобы в нём оставалась частица тебя самого. В этом разница между человеком, просто стригущим траву на лужайке, и настоящим садовником, — говорил мне дед. — Первый пройдёт, и его как не бывало, но садовник будет жить не одно поколение»."