Мой пыльный угол

[HeLL]

Dead on Arrival, вобщем Дарксушка тебе ближе

[Dead on Arrival]

HeLL, именно....

[schraii]

Его мысли прикованы к потолку. 16 человек в зале нетерпеливо ждали его. Одна дверь отделяла Его от Них. Дверь не имела никакого смысла. Здесь имел смысл лишь потолок. Он нервничает. Трудно сохранять Равновесие. Рука вытягивается к низменности потолка и касается его поверхности. Пальцы белые. Он вспоминает лицо той девочки. Маленькой безглазой прелести. Весы равновесия качнулись сильнее. Голоса за дверью повысили громкость. Это всего лишь иллюзии. Его палитра. 16 красок. Дверь открывается. Пыльца податливой глади потолка поднимается от пальцев вверх. Рука стремительно белеет. Он выходит на сцену. Все смолкают. Весы замирают в идеальной параллельности. Под ногами хрустят присмиревшие мухи. Он молчит, взирая на происходящее сверху вниз. Человек с красной лентой начинает быстро шевелить губами, создавая неожиданно шуршащий звук. В пищащей тишине звук отдается эхом. Лампочка в его руках начинает мерцать бледно розовым цветом. По стене ползает человек с тараканьими лапками. Он смотрит на него. Человек испуганно замирает. Он открывает рот и низким басом произносит «tsodar»! Слово повторяется, многократно отражаясь от стен. За окном мгновенно чернеет. Все падают на колени. Лампа в руках человека с лентой светится зеленым. Сейчас это единственный источник света. Тишина. Все на коленях. Он белеет полностью. Делает шаг и спускается к Палитре. Человек без лица царапает улыбку на своей матовой коже. Ил сидит под потолком, на небольшом выступе и задумчиво отрывает лапки человеку - таракану. Сочный хруст напоминает что-то знакомое каждому. Чернеет сильнее. Тьма вливается в зал и расстилается густой массой. Он садится на колени рядом с остальными. Все лица выглядят одинаковыми. Лампа в руках у человека с лентой накаливается до предела и лопается. Из разбитого стекла вылетает горящая муха и падает на сцену. Человек с лентой начинает кричать. Лента уползает в сторону и блекнет, превращаясь в набор кадров. Человек исчезает. Возникшая тишина продолжается двадцать лет. Потолок безмолвен. Yark.

II

[claw]

DARx, ого....

[Ashed]

Мне понравилось....

[schraii]

Ил цинично взглядом пополам хмурится напротив дверь загадочная. руками ищет себя в акробатических прыжках на самое дно бытия
и не находит. почему? кто знает. говорят она умерла
Умерла от переизбытка ненависти к продолговатым тельцам. Тушкам депутатов. Крещение?
Спорно.
Двенадцать стульев. И в одном алмаз.
Угадайте в каком?
Всех застрелили. Кажется больше нет живых.
Закопанное не оживает.
Не верят и нет.
Проценты?
С каждой подошвы до голени. С каждой лысины младенцев до скальпов стариков. Маска. Война. Плоть и ее прелесть. Мнимо и иллюзорно. Дороги выкладываю. Ил щурится. Ей это не нравится. Бумага горит. Запутанную кляксу под названием жизнь которую слишком плохо видно она не знает. Говорит ее нет. Хохот. Что-то страшное на колесах. Человек с бивнями. Довольный. Место где он стоял попадает ядерная бомба. Тысячи насестов.
Каждый держится за свое место. Каждый надеется что останется там где есть. Город. Пустой и безмолвный. Да. Нет. Жадность его сгубила. Падает вниз. Гремит как железо но на вид довлольно мягкое. Пахнет мазью от ушибов. Вывороченные пальцы наоборот. Сжимаются кулам=Ки обратно от ладоней. Скачешь как полоумный. Она умеет ползать по стенам. Плоскость не изученная мной. Рот открывается обнажая беззубые десна. Молоко. Иголки. Наши маленькие боли. Люди. Сотни одинаковых но разных взглядов. Отсутсвие молодости в глазах молодых и старости в глазах старших. Кровь. Густая. Слишком густая. Похожая на болота. Капли слюны ссекают от разорванных губ по плечам и вниз. Помехи.

II

[schraii]

Убийство его вдохновляет.
Вдохновляет писать стихи.
Стихи о любви и о ненависти.
Стихи о страхе и смелости.
А когда к нему приходят Они, он плачет,
И маму зовет, ногтями паркет царапая,
А потом кто-то снова его потащит,
На улицу под дождь выкинет, и курить заставляет.
И будет дико вопить он, заставляя равнодушных людей оборачиваться,
И в страшной кровати наполненной тенями в клубочек дрожащий сворачиваться.
И головой до крови об стены кирпичные биться,
Мечтая с их холодом слиться.
Не знает никто, сколько каждая строчка стоит,
Не видит никто, что с одним из нас происходит,
И плевать телам проходящих на тела кричащих,
Как и телам кричащим плевать на тела проходящих.
Глаза его страшные, красные, сонные,
Длинные нити он видел, и звуки слыхал монотонные.
Он замучен, истерзан собственным зрением,
Желает познать жизнь без прозрения.
Но рядом всегда они секреты свои маленькие прячут ,
И коробочки закрытые с ними плачут,
Мечтая, чтобы кто-нибудь их открыл.
И далеко где-то среди небесных свечений,
Вверху потому лишь что низко - это слишком близко,
Прячутся те, кто с любопытством смотрит на нас сверху вниз,
А он с безумной улыбкой ответно глядит за кулисы.

[Acrimonia]

DARx, ты безумец...творения прекрасны...спасибо, сегодня я долго не засну...