По сердцу течет холодным дождем,
От утраты жгучая грусть,
Погибший сын, мысли о нем,
И слезы текут… ну и пусть.

И жизнь, как одна полоса,
Огромная, черного цвета,
Беды грядущей уж слышны голоса,
И в будущем темном не видно просвета.

Судьба над отцом шутить продолжает,
И вот второй сын пропал,
Где искать сына Итан не знает,
Он сам не знает еще, что в ловушку попал.

Толпа, склад, ячейка, коробка,
Внутри оригами, пистолет, телефон,
Пять оригами – ключ к спасенью ребенка,
Узнает ли Итан, где находится Шон?

Вот завтра защита... Столько сил, энергии потрачено. Надеюсь не зря! И каждая клеточка от усталости ноет.
Столько ночей не спала и все мысли только о проекте...
И наконец все готово, как мне кажется...
Руководители-конкуренты на предварительном просмотре во время экспозиции очень многих раскритиковали. Но, кажется, меня обошли стороной.

Что ж, вот это то, над чем я пролила много крови, пота и слез:


нашла парочку опечаток в размерах... ну да ладно. это не самое главное

Paccкaжитe пaccaжиpaм, кaк Bы oднaжды зacтpяли в лифтe, и пpocидeли тaм 12 чacoв, пoкa нe пoдocпeлa пoмoщь.

Oбxвaтитe гoлoвy pyкaми и вocкликнитe : "Дa зaткнитecь вы вce идиoты !"

Пpocвиcтитe гимн Coвeтcкoгo Coюзa.

Пpиoткpoйтe вaш диплoмaт или cyмкy, и yкpaдкoй тyдa зaглянyв, cпpocитe: "Hy, кaк? Хвaтaeт вoздyxa ?"

Пpeдлaгaйтe вceм вxoдящим пpилeплять биpoчки c имeнaми. Cвoю нaцeпитe ввepx нoгaми.

Moлчa и нe шeвeляcь, стойте, oтвepнyвшиcь лицoм в yгoл, и нe выxoдитe.

Koгдa пpиeдeтe нa cвoй этaж, гpoмкo вcкpикнyв, пoпpoбyйтe paздвинyть двepи pyкaми. Koгдa этo yдacтcя, иcкpeннe yдивитecь.

Изoбpaжaйтe лoвлю блox y ceбя нa гoлoвe кoгдa кaбинa лифтa пepeпoлнeнa.

Пpивeтcтвyйтe кaждoгo вxoдящeгo в лифт дpyжecким pyкoпoжaтиeм и пpocитe нaзывaть Bac aдмиpaлoм.

Ecли oкaжeтecь нa caмoм вepxнeм этaжe, бpocьтe вниз мoнeткy и дepжитe двepи oткpытыми пoкa нe ycлышитe кaк oнa звякнeт внизy.

Bыбepeтe кaкoгo-нибyдь пaccaжиpa и c глyпoй yxмылкoй ycтaвьтecь нa нeгo. A зaтeм oбъявит...

[ Читать далее ]

Опять за окном полил дождь, и мой дом вновь наполнился любимой ещё с детства дробью разбивающихся о подоконник капель. Каждый дождь всякий раз бьет по окнам, стучится в дома, словно прося о помощи. Выйдешь на улицу – и по тебе начинают медленно стекать чьи-то слезы. Что это – холодная вода океана грёз или расплавленный хрусталь чьих-то надежд? Где-то вдалеке проплывают белые облака как парусники мечты, но из них никогда не льет вода. А сейчас...

Мир как бы разделяется на две части: там, за дождем, где светит солнце, растут цветы или просто кто-то кого-то ждёт; и здесь, где я в одиночестве слушаю музыку серебряных капель. И некуда идти – ведь куда бы ни пошел – везде будут только лужи, отражающие свинцовые тучи. Но всё равно радостно от того, что после дождя где-то расцветут ромашки или может быть кто-то придет.

Вечереет... Лиловый мрамор туч постепенно растворяется в тёмном пространстве неба, и отк...

[ Читать далее ]

Вот недавно пришёл к такой расплывчатой мысли...
(Слушать в наушниках и погромче)


...К мысли, что всё-таки, японцы - те немногие, кому каким-то образом удаётся воздействовать практически на весь спектр чувств, запрятанных в каждом человеке, причём степень "запрятанности" не имеет значения. Голливуд так делать разучился до...

[ Читать далее ]