Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того,
чтобы рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб
рассказать вам свою историю. Историю моей большой
любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже
на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если
этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы
познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый
год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя
жизнь до её появления была настолько никчемной и
ненужной, что очень часто я спрашивал себя : <Для чего
я живу?> Работа? Да, мне нравилось чем я занимался.
Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не
было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в
ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её. Вернее,
я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно
поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая
строчка моего письма пропитана любовью к ней и за
каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за
каждую слезинку я готов был отдать все. Итак, это было
31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она
пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги
и подошел бы к ней в первую минуту нашей встречи. Но
она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг.
Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я
слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я
увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены
тосты я подошел к окну. От моего дыхания окно запотело
и я написал: <ЛЮБЛЮ>. Отошел подальше и надпись на
глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К
окну я вернулся через час. Я подышал на него и увидел
надпись <ТВОЯ>. У меня подкосились ноги, на несколько
секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только
раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в
моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень
много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась
именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я
увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день в
её жизни. Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой
маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки.
Я писал ей <Ты - мой сон>. Она отвечала <Только не просыпайся!> Самые
сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей
дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.

Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь
к ней на кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу
плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую,
а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год
одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского
и плачет. Еще я знаю, что она продолжает писать мне
записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их
прочитать, потому что от моего дыхания окно не
запотеет.

Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать
вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одно
желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на
стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её
кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А
потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я
знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она
оставила для меня одно слово <ОТПУСТИ>

Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве. Я
получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я больше
никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В этот
новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все будут
веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная замрет в ожидании
первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет себе в бокал
шампанского, пойдет к окну и увидит надпись <ОТПУСКАЮ>.